Complessità, digitali e primitive

La prima mondiale di un brano del 1965 non è cosa di tutti i giorni, soprattutto al Festival di Donaueschingen, dove l'attualità è una priorità assoluta. Questa volta il programma comprende un brano di Hermann Meier, uno sconosciuto svizzero la cui estetica non si adattava né all'avanguardia del dopoguerra né alle idee di un organizzatore di festival degli anni Sessanta. Heinrich Strobel, all'epoca direttore del Festival musicale di Donaueschingen, rifiutò le opere di Meier. Il compositore, nato a Selzach nel 1906, annotò semplicemente con rassegnazione sull'ultima pagina della partitura dell'opera Pezzo per grande orchestra e pianoforte a quattro mani"SW-Funk ha rifiutato questo punteggio il 6 ottobre 1965".

Il tono di questo "pezzo" è strano: Meier non solo ha evitato il materiale tematico, ma ha anche deliberatamente evitato qualsiasi sviluppo. Era fortemente influenzato dalle arti visive. Ispirato dalla mostra di Piet Mondrian a Zurigo nel 1955, compose paesaggi sonori statici e senza tempo che mise insieme come blocchi. Questa non è l'opera più forte di Meier. Per lunghi tratti, ci sono sparuti colpi di timpano o martellanti cluster di pianoforte. Gli archi sono usati troppo raramente, anche se le loro superfici orizzontali sviluppano un fascino freddo. Meier intendeva probabilmente dei monotoni anti-espressivi, perfino una certa bruschezza, ma tutto questo manca del radicalismo selvaggio che caratterizza molti dei suoi altri pezzi orchestrali. C'è ancora molto da scoprire nel cosmo poco esplorato di Meier.

Questa volta ci sono state 22 prime mondiali. Il Festival musicale di Donaueschingen ha una lunga tradizione di alti e bassi qualitativi, ma raramente ha raggiunto tali dimensioni. Isabel Mundry si è completamente arenata. Ha condotto un'intervista con uno studente siriano e ha lasciato che i cantanti dell'ensemble vocale SWR ne pronunciassero alcuni estratti. Nel riferimento, ovviamente voluto, alla vita quotidiana, questa Mouhanad a un esame superficiale, quasi imbarazzante, di un soggetto che viene privato della sua complessità. Certo, non è sempre necessario decostruire o fare collage. Ma non c'è alcun valore aggiunto artistico nel fare ridondantemente riferimento ai ben noti problemi organizzativi di un rifugiato in mezzo alla burocrazia tedesca. L'opera orchestrale Ricochet del compositore inglese Benedict Mason non riesce. I musicisti dell'Orchestra Sinfonica della SWR passeggiano allegramente tra le file del pubblico, spostandosi talvolta nei corridoi o nelle stanze del palazzetto dello sport di Baar. Tuttavia, l'azione degli effetti sonori lontani e dei più semplici dialoghi tra i diversi gruppi orchestrali si esaurisce presto. Le ripetizioni di note, i semplici ritmi di crome o l'intonazione delle scale più banali mettono a dura prova sia i musicisti che il pubblico.

C'era anche un sovraccarico impressionante. Nel suo Thinking Things, Georges Aperghis ha lavorato sul tema centrale di "Uomo e macchina" a Donaueschingen. Il palcoscenico è allineato con quelle che sembrano pareti divisorie con box per le visite. Una testa di robot parlante si muove avanti e indietro sopra le pareti, sporgono arti artificiali in movimento, i ritagli delle pareti offrono la visione di attori reali, oltre a sequenze video simultanee, suoni aspri e disarticolati del computer e un sistema audio surround. Aperghis parla di "scherzo panico": in effetti, il suo "teatro multimediale delle aberrazioni della robotica" è terrificante. Dopo tutto, l'indipendenza ancora surreale della macchina potrebbe presto diventare reale. In un altro modo, un Ballata N. 7 per ensemble del compositore italiano Francesco Filidei, nato nel 1973. Ha un debole per la tradizione musicale e colpisce per la sua immensa ricchezza di idee unita a un senso di musicalità intrinseca. Verso la fine del ricco Ballata N. 7 arriva un idillio mahleriano in un'inequivocabile esagerazione ironica. In seguito, il girare di pagine di partitura apparentemente vuote si svolge con una spinta leggermente pulsante. È stato detto tutto? No, ci sono ancora molte idee rinfrescanti nel campo della composizione d'insieme - anche senza video, elettronica o concetti grandiosi sullo sfondo.

Lo stesso vale per le installazioni sonore. Zimoun, artista del suono nato a Berna nel 1977, collega 84 piccoli motori elettrici a sfere che colpiscono scatole mobili impilate. Anche qui non c'è nulla di digitale, nessun computer, nessun microcontrollore, nessun controllo complicato dei motori. Zimoun chiama il suo credo artistico "complessità primitiva", che dà spazio al caso e quindi a ritmi polifonici e irregolari che sviluppano potere nella loro stessa vita.
È difficile riassumere un festival così denso come le Giornate musicali di Donaueschingen. Ma forse un appello: meno confusione può bastare.