In giovane età ha scritto un romanzo dal titolo "Il Dandy" vuole scrivere: Il protagonista prende un taxi e va all'opera. Il libro avrebbe dovuto parlare di questo breve ma esteso viaggio - e probabilmente anche un po' di se stesso. Indipendentemente dal fatto che questo sia stato inventato o che un frammento del romanzo venga effettivamente ritrovato nel suo patrimonio: Rolf Urs Ringger sapeva naturalmente che tipo di materiale stava dando al giornalista con un simile aneddoto. Immaginò maliziosamente come fosse nata l'immagine del dandy Ringger e ne fu felice, perché era proprio così: il dandy tra i compositori svizzeri, smaccatamente vanitoso, ma che giocava anche con questa vanità con piacere. Quando Adrian Marthaler compose la sua opera orchestrale Pause e riprese visualizzato per la televisione, lo stesso Ringger ha interpretato un compositore malinconico alla Delius vicino a una piscina.
"Amo il flirt. Dà alla mia produzione un'atmosfera leggera e giocosa. Inoltre, è molto apprezzato dal pubblico. E mi diverte". Una volta ha detto in un'intervista. "Il momento del narcisismo, ora inteso in modo non giudicante, è molto tangibile nel mio lavoro". Mi piaceva per questa autoironia, che gli veniva naturale. Ha portato un colore molto particolare e suggestivo alla scena musicale zurighese, che tendeva alla modestia; era sofisticato, raffinato, urbano, anche se trascorreva sempre l'estate a Capri, dove creava dei paesaggi sonori sensuali. Il compositore stesso ha contribuito molto a questa immagine.
Ma Ringger era anche uno zurighese. È nato qui il 6 aprile 1935, è cresciuto qui, ha vissuto e lavorato qui ed è stato un artista della parola e del suono. Ha frequentato il seminario di Küsnacht e ha scritto la sua tesi di laurea sulle canzoni per pianoforte di Webern con Kurt von Fischer al seminario di musicologia di Zurigo. Per decenni ha fatto parte, in qualità di curatore, dello staff critico della rivista Neue Zürcher ZeitungHa fornito testi puntuali ed eleganti, a volte volutamente disattenti, ma ha anche ritratto quei compositori agli esordi che solo in seguito hanno ricevuto un'attenzione diffusa, come Edgard Varèse o Charles Ives, Erik Satie e Othmar Schoeck. Accanto alle grandi figure, ci sono i solitari, e gli piaceva pensare ai nostalgici, tra i quali probabilmente si annoverava anche lui. In pubblicazioni come la raccolta di saggi Da Debussy a Henze ha riunito questi ritratti.
Ringger ha ricevuto lezioni private di composizione da Hermann Haller in tenera età. Nel 1956, al corso estivo di Darmstadt, studiò con Theodor W. Adorno ed Ernst Krenek, e poco dopo per sei mesi con Hans Werner Henze a Roma. Si trattava di antipodi estetici, poiché Henze si era già ritirato dalla scena dell'avanguardia. Sebbene in seguito Ringger abbia affermato con un sorriso compiaciuto di aspettativa di essersi trovato meglio con Adorno che con Henze, egli seguì l'allontanamento di Adorno dalle tecniche strettamente seriali e il suo orientamento verso un linguaggio tonale sensuale. Questo si sente già nei suoi titoli: ... vagheggiando il mar e l'arenoso lido ... per orchestra (1978), Souvenir di Capri per soprano, corno e sestetto d'archi (1976-77), Ode alla luce del sud per coro e orchestra (1981) o Addio! per archi e campane tubolari. Con Il narcisista (1980), Icaro (1991), e Ippòlito (1995), ha creato tre brani di musica per balletto. Tuttavia, sembra che non abbia mai tentato di avvicinarsi alle grandi forme musico-drammatiche.
Ringger è stato uno dei primi a fare uso di elementi neotonali negli anni Settanta, sulla scia di Henze, ma certamente in anticipo sulla tendenza. Lo feci notare in una recensione dell'epoca, che fu adeguatamente pungente. Naturalmente, egli reagì con un'adeguata offesa, nonostante la sua autoironia. Eppure, qualche anno dopo, tornò a parlarne con piacere e proclamò con orgoglio che lo avevo etichettato come il primo neo-tonalista di questo Paese. La svolta postmoderna gli aveva dato ragione.
La sua musica amava giocare con le citazioni (di Debussy, per esempio), si abbandonava a colori impressionistici o a gesti fortemente romantici, ma rimaneva trasparente e leggera. Naturalmente, lo apprezzo soprattutto come flâneur urbano. Non quando combinava in modo un po' infantile ritagli di giornale in un collage (Chari-Vari-Etudes, Varie) per coro da camera, ma nelle sue promenades musicali. Nel Libro di canzoni di Manhattan (2002) per soprano, tre voci parlanti e cinque strumenti, viaggia a New York, osservando, annotando, commentando in undici canzoni, sfrontate, scanzonate, anche lì in civettuola autoriflessione. Quando una signora, descritta poco gentilmente come una "strega pazza", gli chiede se è lui il "famoso compositore", lui risponde brevemente: "No, è mio cugino".
Ora è morto. "Luce!" è scritto in cima al necrologio, con le seguenti frasi sotto: "Amava il sole del Mediterraneo, la musica e la gioventù. Ringrazia tutti coloro che gli hanno fatto del bene in vita e hanno promosso la sua musica". Capri sentirà la sua mancanza. Il suo Notizario caprese (2004) si conclude con le parole "(molto pacatamente, quasi senza pathos) Se non c'è Amore, tutto è sprecato. (molto sobriamente) Dove non c'è amore, tutto è vano. Un detto tombale di Capri; circa il 2020".
